Incubus Leben in einer Welt von Superkraft-Nutzern-Chapter 159: Bitte... Nur... Was willst du?

Der Moment hing in der Luft wie ein angehaltener Atem.

Isabella sagte nichts. Sie musste es nicht. Sie verlagerte nicht ihr Gewicht, erhob nicht ihre Stimme.

Alles, was sie tat, war, ihr Glas leicht in der Hand zu neigen, nicht einmal genug, um etwas zu verschütten. Nur eine Neigung. Eine beiläufige Geste. Die Art, die man übersehen würde, wenn man nicht bereits zusah.

Aber sie sahen zu.

Die Männer am Tisch waren bereits verstummt, ihre Blicke huschten zwischen einander hin und her, versuchten, die Stimmung im Raum zu lesen und irgendeine Art von Kontrolle zurückzugewinnen, etwas, das sie zu ihrem Vorteil nutzen könnten, aber leider versuchten sie es und scheiterten.

Und das war alles, was Isabella brauchte, als sie ihren Zug machte; eine einzige Bewegung ihrer Hand war alles, was nötig war.

Die Reaktion kam sofort.

Einer der Kellner links drehte sich um, ging zur nächsten Wandtafel und riss einen kleinen schwarzen Schalter hinter dem Vorhang hervor.

Sofort flackerten die Raumlichter, nicht vollständig aus, aber gerade genug, um jedem, der es bemerkte, zu zeigen, dass sich etwas Subtiles verändert hatte.

Ein anderer Kellner nahm ruhig ein Telefon aus der Tasche des Mannes, der ihm am nächsten saß, und zertrümmerte es unter seiner Ferse. Es gab kein Zögern, keine Worte.

Am anderen Ende bewegten sich zwei weitere Mitarbeiter, die an der Bar gestanden hatten, wie ein einziger Körper und schlossen hinter dem Trio von Männern nahe der Tischmitte auf.

Immer noch kein Schreien, kein Ziehen von Waffen, nur Bewegungen, als wäre es eine programmierte Show, an der die Unterweltbosse teilnahmen, aber ohne Kontrolle.

Es dauerte etwa fünf Sekunden, bis der erste Mann reagierte.

"Hey... was zum Teufel tust du da?" fragte er und drehte sich auf seinem Stuhl um.

Keine Antwort. Der Kellner hinter ihm packte den Stuhl, legte seinen Ellbogen um den Hals des Mannes und hielt ihn fest – nicht gewaltsam, nicht wie bei einer Schlägerei. Gerade genug, um Bewegung zu verhindern. Genug, um klarzumachen, wer die Kontrolle hatte.

"Was ist das?" schnappte jemand anderes und stand schnell auf.

Schlechte Idee. Zwei Kellner traten von entgegengesetzten Winkeln heran, jeder packte einen seiner Arme. Der Mann versuchte, sie abzuschütteln – großer Kerl, Muskeln unter einem maßgeschneiderten Anzug – aber sie kämpften nicht gegen ihn.

Sie hielten ihn.

Fest, geduldig. Als wären sie es gewohnt, dass Menschen sich wehrten.

Der vernarbte Mann schlug mit den Händen auf den Tisch und schrie: "Soll mir jemand erklären, was zum Teufel hier gerade passiert!"

Er bekam seine Antwort.

Einer der Kellner ging zu einer Wandkonsole, tippte schnell etwas ein, und der große Kommunikationsbildschirm am hinteren Ende des Raumes flackerte und wurde dunkel.

"Wir sind eingesperrt," sagte der Glatzkopf und versuchte, seine Stimme ruhig zu halten. "Wir sind tatsächlich – wir sind verdammt nochmal eingesperrt!"

Jemand anderes versuchte, eine versteckte Waffe zu ziehen, aber bevor er sie überhaupt heben konnte, schlug einer der Mitarbeiter seine Hand auf das Handgelenk des Mannes und drehte es mit einer einzigen, gut trainierten Bewegung nach hinten. Die Pistole klapperte zu Boden.

"Nicht," sagte der Kellner schlicht und beiläufig, als würde er über etwas Unbedeutendes sprechen.

Die Art, wie er es sagte, war keine Warnung.

Es war eine Regel.

Quer durch den Raum begann Panik wie Rauch an den Wänden hochzukriechen.

Noch schrie niemand.

Aber das Großtun war verschwunden.

Der jüngere Typ, derjenige, der vorher so selbstsicher gewesen war, stand langsam auf. Sein Gesicht war blass. Seine Lippen öffneten sich, als wollte er etwas Schlaues oder Geschmeidiges sagen. Nichts kam heraus.

Der Mann mit der Weste sah aus, als würde er im Kopf rechnen – abschätzen, wie viele von ihnen da waren, wie viele Mitarbeiter, wie viele Ausgänge. Keine der Zahlen funktionierte.

"Ich kann euch bezahlen," platzte plötzlich ein Mann heraus. "Wenn dies ein Übernahmespiel ist, können wir verhandeln."

Er sagte es zu niemandem im Besonderen. Schaute nicht einmal Isabella an. Sprach einfach in den Raum hinein und hoffte, dass noch jemand zuhörte.

Aber es kam keine Antwort.

Die Kellner hatten ihren Kreis enger gezogen.

Einer nach dem anderen übernahmen sie die Kontrolle über den Raum jedes Mannes. Einige wurden auf ihren Stühlen festgehalten. Einige wurden gezwungen, sich wieder zu setzen, sanft, aber ohne Wahlmöglichkeit.

Ein Mann wurde hart genug niedergedrückt, dass ihm die Luft in einem erstickten Grunzen aus den Lungen entwich.

Nur die Frauen am Tisch blieben unberührt.

Sie saßen still.

Schweigend.

Sie wussten es besser.

Die Frau in Rot beobachtete ohne jeglichen Ausdruck. Nur ein Getränk in der Hand und Augen, die Isabella nie verließen.

Und Isabella – sie hatte sich immer noch nicht bewegt. Immer noch sitzend. Immer noch ruhig. Sie neigte ihr Glas leicht zurück und nahm noch einen Schluck.

Ihre Augen schweiften nicht umher.

Sie beobachtete nur, wie sie zerbrachen.

Keine Freude.

Keine Grausamkeit.

Nur Beobachtung.

Als würde sie die Temperatur von kochendem Wasser überwachen.

"Du Schlampe," zischte plötzlich jemand, nicht laut, aber bitter.

Niemand antwortete.

Einer der Kellner zog den Stuhl dieses Mannes ein paar Zentimeter zurück und ließ ihn unbeholfen über den Boden schleifen. Eine kleine Demütigung. Genug, um ihn zusammenzucken zu lassen.

"Du hast das geplant?" sagte ein anderer, seine Stimme brach jetzt. "Diese ganze verdammte Sache? Die Einladungen? Den Ort?"

Keine Antwort.

Jemand anders stand wieder auf, versuchte nur, sich zu bewegen, und diesmal blockierten drei Mitarbeiter seinen Weg. Ruhig. Still. Unbewaffnet, aber unbeweglich.

"Wir sind nicht deine Feinde," sagte er. "Wir wollten nur sicherstellen, dass du nie gegen uns oder unser Gebiet vorgehst."

Isabella bewegte endlich ihren Kopf. ƒreewebηoveℓ.com

Nur ein wenig.

Gerade genug, um ihn anzusehen.

Dieser Blick allein ließ ihn sich wieder setzen.

Die Stille kehrte zurück.

Aber diesmal war sie erstickend.

Denn jetzt begannen sie wirklich zu verstehen, was geschah.

Dies war keine Verhandlung.

Dies war kein Machtspiel.

Dies war ein Urteil.

Und sie alle saßen bereits auf dem Stuhl des Angeklagten.

"Bitte," sagte schließlich der Jüngste. "Nur... was willst du?"

Seine Stimme brach auf halbem Weg.

Da war es, als einer der Mitarbeiter die Haupttür schloss.

Verriegelte sie.

Keine Ausgänge mehr.

Keine Illusionen mehr.

Und die Männer begannen zu schreien.

Nicht alle auf einmal.

Nicht gewaltsam.

Sondern wie Dampf, der aus einem gerissenen Rohr entweicht.

Einer nach dem anderen sickerte Angst in den Raum. Einige schrien. Einige flehten. Einige forderten Antworten.

Aber Isabella sagte nichts.

Sie beobachtete sie nur.

Immer noch sitzend.

Immer noch schweigend.

Und als der Druck endlich durch die letzte Schicht der Verleugnung brach, erfüllte der Klang der Verzweiflung den Raum.

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